Johnny´s Playground

Sonidos cotidianos en la habitación.

2010-01-07T15:31:00.000-08:00

Bailamos. Con la luz encendida y los ojos cerrados. Riendo como niños. Sacudiendo nuestros cuerpos como con impulsos eléctricos. Cómo si un algo invisible nos hiciese cosquillas.

No parábamos de reir.

A Schaffer

Paseos psicodélicos momentáneos.

2009-12-05T03:41:00.000-08:00

Se movía como si estuviese fuera de sí. Bailaba. Algo se apoderó de su interior. Sí, ella lo sentía. Se dejaba llevar como si estuviese flotando. Con los ojos cerrados se movía. Se movía como una serpiente. Lenta, sinuosa y elegante. Qué felicidad sentía. Todos a su alrededor se habían vuelto de colores eléctricos, vivos y fosforitos. Ella intentaba atraparlos soltando una carcajada cada vez que no lo conseguía. La música que sonaba en aquel momento ya no era algo externo a ella, era parte de ella. Se había convertido en una pequeña musa y todos los colores la adoraban, la seguían como si de una diosa se tratara. Tenía el poder del mundo.

Qué feliz era...

Qué feliz..

Una luz brillante se acercó hacia ella, despacio. Iba a abrazarla, ella lo sabía. Empezó a sentir un deseo sexual inexplicable hacia aquella luz...

Entonces, aquella embriagadora sensación empezó a confundirla, todo empezó a mezclarse de manera extraña. Confusión.

Los colores.

La música.

..........

Abrió los ojos, y se sintió perdida. Tenía frio y estaba desnuda. Le dolía la cabeza y no se sentía muy bien. Había perdido la noción del tiempo...

Miró a su alrededor, no sabía qué lugar era aquel. Ni quién estaba a su lado. Botellas vacías. Droga. Sexo. Estaba petrificada encogida en un rinconcito de aquella cama extraña.

Había apagado de nuevo su maravilloso mundo, su mundo de ficción.

Todo estaba en blanco y negro.

Manos 2

2009-11-26T15:59:00.000-08:00

Se miraba las manos con curiosidad. Se había quedado pensativa y se miraba las manos. Siempre que se abstraía lo hacía. Era algo cotidiano observar las pequeñas ramificaciones que se formaban en la palma de la mano. Le divertía pensar que bailaban y se cruzaban entre si sin más, como un caos en medio del orden, donde todo sucedía casualmente, pero a su vez, se establecía de forma cuidada y lógica.

Le gustaba pensar en que ninguna mano podía ser igual y lo comparaba a la vida de cualquier persona.

Retazos de Paseos Otoñales

2009-11-01T13:04:00.000-08:00

Se deslizaba a través de las sombras. La gustaba pasear por aquellos pequeños pasadizos, ocuros, lejanos. Respiraba la brisa tranquilizadora que precedía a la noche, cada vez más presente, como si el universo entero se dejase ver con la quietud nocturna. Cerraba los ojos e intentaba disfrutar de aquella sensación que la liberaba. La teletransportaba a otro mundo dónde solo ella tenía permiso para entrar. En una mano un modesto zumo de naranja. En la otra nada. Los pequeños pasadizos iban llegando a su fin. Le precederían una hilera de apretujadas casitas que parecían pelearse por tener más espacio. Eso lo sabía. Al final de la calle se encontraba el principio del parque. Eso también lo sabía.

Como movida por un cable invisible o imán que la atraía empezó a caminar hacia aquellos viejos árboles que intentaban abrazarla con el espesor de sus propias hojas. Todavía no habían caído todas a pesar del otoño. Las que sí lo habían hecho formaban una especie de manto sobre el césped. Crujían bajo sus pies, al ritmo de sus pasos.

El primer otoño en un sitio extraño, ajeno, de diferente color. Más verde. Más amarillo. Como en un cuadro impresionista.

Sin rumbo. Perdida y orientada a la vez. Se detuvo y cerró los ojos.

Pensó... sonrió...se sintió viva otra vez...

...Vió un nombre...

Recuerdos del Olvido

2009-10-18T03:17:00.001-07:00

Corríamos apresuradamente hacía la cabaña abandonada. Para llegar, teníamos que atravesar el campo de girasoles de casa de la abuela. Nos detuvimos a recuperar el aliento, además, nos divertía observar como las flores miraban al sol. Nos preguntábamos si lo hacían para poder tener del mismo color sus grandes pétalos amarillos.

¿Y si el sol fuese rojo?, seguro que los girasoles serían rojos, como tus zapatos nuevos María- dijo cantarina Sara.

Me miré los zapatos que me había regalado una tía mía a la que solo había visto una vez, años atrás. Era una señorita con clase de la refinada París, o eso me dijo mi madre, yo solo tenía entonces cuatro años y no supe que quería decir con eso. Además, pensé que por muy señorita de la refinada París que fuese, no tenía ni idea de elegir talla de zapatos para una niña de cuatro años. Y la verdad, no me cayó nada simpática porque en vez de unos bonitos zapatos hubiese preferido una muñeca para jugar, como la de la vecina, porque yo nunca he tenido una muñeca y siempre que se la pedía prestada para jugar nunca me la dejaba, la muy egoísta.

Una señoguita tan guapa debe calzar los zapatos mas hegmosos del barrio, de un colog bonito como este que esta de moda en Paguís- Dijo la tía Marie. - Además, una niña como tu, con mi nombge, debe estar las más guapa -

Entonces yo la miraba con los ojos muy abiertos porque no la entendía nada de nada con su forma de hablar. Mientras yo le buscaba uso a los zapatos para jugar, mi madre la daba las gracias y la ponía un café. Hace cuatro años ya de eso.

Vamos María tenemos que llegar a la cabaña, nos están esperando Tomás y Miguel y ya sabes como se ponen de pesados si llegan antes. Nos van a bombardear con agua y mi madre me ha jurado que como vuelva a llegar a casa en semejantes condiciones no me va a volver a dejar salir en todo el verano -
No fue para tanto anda – dije – Además, los pies me estan matando con estos zapatos nuevos, mi madre me ha obligado a ponermelos...¡eso si que es un castigo! -

Nos miramos y echamos a reír. Aún nos faltaba mas de medio camino para llegar a la vieja cabaña.

Un ruido estridente, como de bocina, me sobresaltó de repente. Era como si lo que hubiese hecho ese ruido, hubiese pasado a gran velocidad por mi lado. Parecía un coche. Era imposible, allí en el pueblo no había coches. Solo la gente rica de la ciudad tenía uno.

¿Has oído eso? -
¿Oir qué? - dijo Sara
Nada habrá sido cosa mia...!, ¡tonta la que llegue la última!
¡Eh!, eso en mi pueblo se llama tramposa asquerosa...¡Eh! ¡Que vas con ventaja!...

Seguimos corriendo y pronto avistamos la pequeña cabaña en el claro del bosque de abedules del pueblo...

Veo que resplandece una luz roja. Escucho de nuevo ese horrible sonido...

La cabaña se aleja … ¡Sara! ... ¡La cabaña se aleja! …

...¿lo puedes ver?

...¿Sara?... ¡Sara!...

...¡No te veo!...Ve hacia la luz roja que serán los chicos...

…...........

¿María?... María, ¿me escuchas?

María, abre los ojos, por favor.

Una anciana de unos ochenta años yacía en el suelo, en medio del paso peatonal, a dos manzanas de su casa. Llevaba un camisón.

Con la mirada perdida observaba a aquel joven que la cogía la mano. En la otra mano llevaba un viejo zapato rojo, era de niña.

Un coche se había salido de la calzada. La había esquivado.

El semáforo estaba en rojo.

Gracias a dios que estas bien – dijo el joven.

...¿Tomás?... Sara se ha entretenido...habrá que ir a buscarla porque sino no va a salir en todo el verano...

Abuela...-

María sonríe. Una lágrima recorre su mejilla.

Manos

2009-10-18T03:12:00.000-07:00

Se deslizaban cuidadosamente a través del mástil de la guitarra. Era como si con sus suaves pero rítmicos movimientos bailaran al son de la música que salía, hermosa, de ellas mismas. Decididos, sus dedos saltaban de cuerda en cuerda con tal precisión que parecía que todo movimiento estaba calculado. No permitían que el sonido de un mal acorde estropeara el silencio roto por aquella melodía. Ambas manos jugaban y ponían a prueba su esbeltez. Podían transmitir sensaciones sin tocar a una persona. Ella podía sentirlo mientras pensaba, sumida como en un sueño. Observaba atentamente aquellas manos que siempre la habían fascinado.

...Supo que no iba a poder escapar del embrujo...

...Las manos...

...La guitarra...

...La música...

Él.

Reflexiones sobre el alma en el parque

2009-10-18T01:58:00.000-07:00

Miraba al suelo. Su postura era un tanto rígida, con los brazos cruzados. Parecía que estaba encogiendo. Sentado en el único banco azul del parque de vez en cuando echaba una mirada de reojo, tímida. Se podía ver medio escondida la soledad en sus ojos. Un incomprendido. Alguien diferente. Alguien especial.

No debía de tener más de 10 años. Odiaba ser diferente, cuántas veces habría deseado ser normal. Hacer las mismas cosas aburridas y típicas que los demás niños. La timidez le vencía y le paralizaba, como si tuviese cadenas atadas a los pies. Los demás niños no se acercaban a el, le consideraban el raro. Solo hay un tipo de crueldad peor que la tortura, la crueldad infantil.

Yo observaba la escena mientras me balanceba en un columpio del parque. Miraba al chico. Y miraba a los demás, disfrutando de su niñez. De repente me invadió tal angustia que casi no podía respirar. Tuve ganas de correr y abrazarle para decirle que no se preocupara, que haría grandes cosas. Pero cómo quedaría eso en un parque lleno de madres atentas y expectantes por ver que hacían los niños. Con este pensamiento miré alrededor buscando a aquella persona pendiente de el. Pero me extrañó no ver a nadie. Estaba solo.

A veces me pregunto porqué un niño tiene que ser amigo de la soledad. Tan pronto.

El seguía mirando atentamente a los demás, que trepaban por un tobogán medio mojado por la lluvia. Yo seguía observandole a el, como sintiendome responsable, esa persona pendiente. Parecía que estaba esperando a que le diesen esa señal que deseaba. Y parecía que se quedaría allí siempre, como una roca.

En un momento dado, mientras paseaba sin querer por mi subconsciente me di cuenta de que me estaba mirando. A mi me salió una sonrisa automática. Cómo animándole a dar el paso "anda vé" pensé " o ven". Pero justo en ese instante, aquellos niños dejaron de jugar y decidieron irse del parque. Al pasar por al lado del banco le miraron con arrogancia y pude oir algo que no entendí muy bien. El agachó la cabeza. La unica niña que iba con ellos, detrás, se quedó un momento de pie a su lado mientras los demás se alejaban, mirándole como con curiosidad. El no apartó la mirada del suelo. Ella se dió la vuelta y corrió hacia los demás niños.

Un momento después los gritos que daban vida al parque se habían apagado. También sus ojos. Yo observaba. El todavía seguía en la misma posición, sin moverse. Decidí decirle algo y me dispuse a bajar del columpio. Quise ayudarle.

Pero me quedé paralizada al ver que una lagrima rodaba por su mejilla.

El salió corriendo.

Yo me quedé conteniendo la respiración. Dentro de mí había despertado una mezcla de odio y compasión que me presionaba.

...Cómo un niño puede madurar de esa manera, recibiendo golpes...

Vi un reflejo en el. Era yo.

María ya no sabe soñar

2009-10-14T07:11:00.000-07:00

María corría esa mañana escaleras abajo. Había recibido un paquete.

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Se había despertado casi a regañadientes. Como habitualmente hacía, había bajado arrastrando los pies a desayunar, se había tomado su tazón de café mientras leía titulares gigantes en un borroso papel de dudosa calidad y se había vestido de manera automática casi sin pararse a elegir qué podría ponerse ese día - Tal vez los zapatos blancos me cambien un poco la vida hoy - pensó. Después, se lavaba los dientes cuidadosamente como si de una obra de arte se tratara y se mojaba la cara con agua fría como si de esa manera fuese a dejar atrás el ultimo resquicio de sueño -Así le dedico una sonrisa sarcástica a la realidad, con sus pequeñas cosas realmente cotidianas...- pensaba.

Hacía ya un tiempo que había desistido esperar sorpresa alguna. Ya no esperaba encontrar una aventura cada día. Todo se había vuelto excesivamente normal en aquella pequeña ciudad...ya no veía magia por ningún lado. Los colores se habían vuelto grises y mates. Y ella detestaba aquello, tal vez debería cambiar de ciudad o trabajo, pero en el fondo sabía que acabaría pasando lo mismo...cuántas veces había pensado que la vida era como una enorme noria gigante, que no paraba de dar vueltas. Y cuantas veces había pensado que aunque por muchas vueltas que diese siempre acababa llegando al mismo punto. Tal vez demasiado desencuentros en su vida.

Hacía dos semanas había encontrado una piruleta en su buzón. No es muy normal encontrarse una flamante piruleta roja en el buzón de uno, pero ella no le dió mayor importancia hasta que al día siguiente encontró una pequeña nota en un papel desgastado con una piruleta de dudoso trazo dibujada. “ Se te ha olvidado soñar” rezaba el trocito de papel. Una carcajada y una mueca. Un suspiro y unas viejas escaleras en un bloque sin ascensor.

Aunque no lo supiese todavía se había despertado en ella un atisbo de curiosidad expectante. En un principio no quiso darle importancia pero según pasaban los días ese pequeño pensamiento que estuvo en un principio escondido en un rinconcito empezó a aumentar. ¿Quién?, ¿Porqué?. Simplemente era un papel desgastado y una piruleta que ni siquiera se había atrevido a abrir.

De ese modo todo volvió de nuevo a la normalidad. Otra mañana más. Un papel en la puerta. Un aviso de llegada. Un paquete.

Sus manos empezaron a temblar. Se le aceleró el corazón. Parecía que se le iba a parar por un instante.

Dudó antes de salir corriendo pero lo hizo. Mientras intentaba no perder el equilibrio bajando las escaleras pensaba en cómo acortar el tiempo para poder ver por fín el paquete. En el rellano del portal estaba Ángela jugando, la nieta de Isabel, concentrada en su muñeca como si así fuese a regalarla un rato de vida. María la observó un momento, adoraba a esa niña...le recordaba a alguien. Ángela sonrió y por un momento señaló su pequeña muñeca, como esperando una respuesta. María no supo que hacer y respondió con un “ahora no puedo, me tengo que ir pequeña”.

Llegaría tarde al trabajo, pero no pudo evitar desviar su ruta. La oficina de correos esta llena de gente. Gente que esperaba algo, o que entregaba algo. Ilusiones, malas noticias, juegos de amor, alegrías o sorpresas en forma de papel o paquetito. Como pequeños tesoros con mensaje. Siempre la había gustado pensar que esa pequeña oficina destartalada era en realidad una fabrica de sueños. La gustaba pensar en ello hacía tiempo. Ahora lo habría recordado.

Llegó su turno. Cogió el paquete. Lo apretó en su regazo. Salió a la calle. Miró el remitente. Nada. Solo una borrosa dirección. Buscó un banco. Abrió el paquete.

...Unos viejos patines...

...Sus viejos patines...

Aquella noche se durmió con una sonrisa en los labios.

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Derpertó con un dulce sabor a fresa en la boca. Tenía una piruleta en la mano. Una muñeca en la otra. Todo era gigantesco. No tenía preocupaciones. Tuvo ganas de correr y jugar y para ello hizo que su abuela la dejase un ratito en su pequeño rincón, dónde guardaba sus secretos infantiles.

Aquel lugar no tenía nada de mágico, solo unas viejas escaleras y un suelo horriblemente incómodo dónde pasaba horas y horas. La gran puerta hacía un ruido insoportable cada vez que alguien la abría. Pero había algo que la encantaba de ese lugar. Unas pequeñas cajitas mágicas de un color verde-amarronado. Esas cajitas dónde ella guardaba sus secretos cada vez que alguien abría una con un sonido metálico de llave cómo si se tratase de algo muy importante. Y la encantaba esperar a aquella princesa, que cada día bajaba las escaleras a la misma hora. Apresurada. Con una mirada triste pero especial.

La princesa siempre se detenía a su lado, mirándola. Ella siempre la miraba con sus tremendos ojos azules y la hacía un gesto para que se quedase.

La princesa la sonreía.

Ahora no puedo, me tengo que ir pequeña...